Les brumes matinales recouvraient les entremetteurs de venise d’un rideau laiteux, atténuant la clarté blafarde qui filtrait par les façades des palais. Dans l’atelier de verre, Lorenzo Contarini restait figé destinées à le symbole qu’il venait d’achever, saisissant l'opportunité de suivre la scène qui s’y dessinait avec une transparence terrifiante. La voyance s’était immiscée dans la matière, capturant un fragment d’avenir qu’il aurait préféré ne jamais déchiffrer. L’image restait claire et nette, persistante, tels que si le verre refusait de se pouvoir affecter de votre propre trait. Une amphithéâtre flamboyante, aux colonnes de marbre et aux tentures pourpres, baignée d’une ouverture tamisée. Au sol, un corps irrévocable, entouré d’ombres indistinctes qui se fondaient dans le décor. La voyance, par ce banquise, lui murmurait une axiome encore secrète aux yeux du microcosme. Il détourna l'attention et ferma les yeux un évènement, cherchant à balayer l’angoisse qui l’étreignait. Mais la voyance ne disparaissait pas avec le silence. Elle s’accrochait à lui, inscrite dans l'étape comme par exemple un style indestructible. Chaque détail qu’il avait considéré dans le reflet lui revenait avec une minutie troublante, comme par exemple une image gravée dans sa mémoire avant même d’avoir existé vécue. Les outils disposés qui entourent lui témoignaient de son accomplissement professionnel méticuleux, de l’habileté qui avait fait sa réputée. Mais aujourd’hui, son art lui apparaissait par-dessous une occasion futuriste. La voyance ne se contentait plus de s’immiscer dans les jeux de ajour ou les reflets éphémères. Elle avait pris possession du verre, s’insinuant dans tout rondelette, chaque surface polie, pour lui montrer un avenir encore indéfini. Lorenzo avait grandement cru que les miroirs étaient des produits neutres, des surfaces approfondissant la réalité. Mais la voyance lui prouvait le contraire. Ce sérac ne se contentait pas de refléter le employé. Il enfermait un moment figé dans le temps, une retranscription qui n’appartenait toujours pas mondiale, mais qui finirait par s’y montrer. L’image, gravée dans son esprit, ne cessait de l’obséder. Il tenta d’en résoudre chaque élément, recherchant un attestation, une faille qui semble pouvoir le réconforter. Mais la voyance ne laissait rien au destin. Ce qu’il avait vu arriverait, d’une style ou d’une autre. Il ne pouvait ignorer l’avertissement que le miroir lui avait offert. Les jours passèrent sans que l’image ne disparaisse de ses énergies. Il continua d'optimiser, polissant de futurs miroirs, soufflant le verre avec la même minutie, mais un défiance le rongeait désormais. La voyance qu’il percevait dans ses œuvres était-elle un union ou une malédiction ? Était-il le créateur de ces visions ou librement leur protégeant impuissant ? Chaque mystère qui quittait son ateliers portait peut-être une trace inapparent d’un destin encore flou. Il se demanda combien de ses consommateurs avaient perçu ces reflets impossibles, ces échos d’un avenir en attente. La voyance, même occulte en arrière le plus distinct des verres, laissait vivement un coup. Une nuit, alors que la cité dormait par-dessous la clarté tremblotante des lanternes, il se rendit au commencement d’un canal, portant le symbole maudit marqué par son participant. L’eau black miroitait délicatement marqué par les façades silencieuses. Il s’approcha du rebord, hésitant, sachant que la voyance s’accrochait à cet objet tels que une ombrage inséparable. Il leva le symbole au-dessus de l’eau, prêt à le concéder surmonter dans les au plus bas du canal. Mais premier plan qu’il ne le amorphe, une éclaircissement étrange traversa le support du verre. L’image changea. La assemblée splendide, le métabolisme immobile… puis un détail qu’il n’avait pas remarqué au préalable. Un masque posé sur une table, semblable à les personnes portés lors des événements vénitiennes. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance venait de lui présenter un nouvel déclaration, une signification qui, cependant, lui permettrait d'aprehender ce qui allait se manifester. Il baissa lentement le reflet, le gardant adroitement attenant à lui. Jeter cet objet ne servirait à rien. La voyance ne pouvait être effacée par un pratique fait de envie. Ce qu’il avait aperçu allait se produire, qu’il le veuille ou pas. Et juste, il savait qu’il devait trouver la vérité évident qu’elle ne se manifeste par-dessous ses yeux.
Le soleil se levait à expérience sur Venise, projetant une clarté pâle sur les ponts encore endormis. La grande ville s’étirait dans un calme trompeur, un accord fragile où n'importe quel ressort dans l’eau pouvait cacher un symbolique. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le miroir porteuse de voyance attendait, prisonnier d’une divination qu’il ne pouvait compter pendant des années. L’objet n’était pas un riche chef-d’œuvre de verre soufflé. Il était une faille dans le tissu de la destinée, un défendant silencieux d’un destin qui n’avait toujours pas pris forme. La voyance s’y était inscrite notamment une marque solide, une promesse d’événements qui devaient s'exercer. Mais Lorenzo refusait d’accepter cette fatalité. La loi de ne pas transférer le miroir ne suffirait pas à tamiser ce qui allait palper. La voyance, même entravée, trouvait généreusement un chemin pour s’accomplir. Le rayon qu’il avait aperçu, cette scène de meurtre dans une assemblée luxueuse, n’allait pas se réduire au minimum simplement parce qu’il refusait d’être son messager. L’avenir s’imposait incomparablement à celles qui tentaient de l’éviter. Il observa une extrême fois le reflet, cherchant une solution dans l’éclat assuré de sa surface. La voyance, si elle lui avait offert une approche, devait en plus lui avoir laissé une issue. Il fallait assimiler au-delà du degré, contenir d'un côté ce qui était montré, et aussi ce qui ne l’était pas. Le masque symbole dans le verre était la introduction. Ce marque identitaire, simple mais omniprésent, n’était pas un simple changement de décor. Il représentait un cercle limite de la noblesse vénitienne, une élite qui se réunissait arrière des façades dorées, par-dessous l’anonymat événements et des complots murmurés dans les couloirs des palais. La voyance lui indiquait une piste, un cours ténu qu’il devait suivre évident que l’inévitable ne se produise. Il devait déterminer cette galerie avant qu’elle ne devienne le théâtre du crime divulgué. Le soir venu, alors que Venise s’illuminait de milliers de chandelles, il quitta son fabrique en pilotage des coins les plus fastueux de la grande ville. Les réceptions battaient leur plein dans les palais de la noblesse, où le marbre et l’or brillaient marqué par l'éclairage des moments douloureux. Derrière tout masque, des jeux d’influence se jouaient dans un silence feutré. Il savait où il devait surfer. Le palais où le miroir devait sembler livré organisait ce soir une réception glorieuse. C’était là que la voyance l’avait conduit. Là que le symbole concept dans le verre prendrait vie. Il se fondit au nombre des touristes, gravitant dans un décor où chaque face dissimulé portait une sollicitation secrète. Il observa les salles, cherchant celle qu’il avait répandue dans son sorbet, scrutant chaque détail à la clarté vacillante des bougies. Et en dernier lieu, il la trouva. Les colonnes de marbre, les tapisseries pourpres, la illumination tamisée des chandeliers… Tout correspondait. La voyance ne lui avait pas menti. Il était arrivé avant que le crime ne soit commis. Il s’attarda dans l’ombre, choisissant de faire les convives, cherchant qui, parmi eux, était la victime annoncée. Chaque mouvement, n'importe quel affaire, lui paraissait chargé d’une tension indiscernable. La voyance, si elle lui avait montré un instant figé du futur, ne lui avait pas encore révélé qui en était l’acteur intéressant. Alors, il aperçut les masques. Le même que celui aperçu dans son glaçon. Un frisson parcourut son échine. La voyance l’avait guidé jusqu’ici, mais à présent, il était abandonné frimousse à un destinée déjà tracé. Il ne pouvait pas fuir. Il ne pouvait pas éviter les yeux. Car cette fois, c’était notre partie qu’il vit dans le reflet, celui d’un être humain qui comprenait en dernier lieu que l’avenir ne se lit pas seulement… Il s’accomplit.